Жил мужик, - жене во всём перечил. Однажды по пьяному делу возьми, да и
тюкни её топором по голове, и стал в дому набольшим. А сын у него был
совестливый. По матери слёзы лил. Лиходея проклинал. Тот ему одно
твердил, мол, сынок, ведь ежели ты меня не полюбишь, так и тебе головы
не сносить. «Ты же матушку убил, как я могу тебя полюбить? – вопрошал
сын.
«Ничего, - отвечал убивец. - Перетерпится. Ты только внукам
моим об том деле не гу-гу. Либо соври что-нибудь. Оно и в небыль канет. А
меня хвали. Вишь, я какой домино всем вам отгрохал. Меня почитай, и бог
с ней, с матушкой. Не воротишь теперь».
Не смог сын в себе
укорливости избыть. Всё плакал до приговаривал: ирод, палач, разбойник.
Не стерпело-таки ретивое у тятеньки. Тоже обухом и сынка по голове.
А
внуки что? А ничего! Внуки, они доверчивые. Бабушки знать не знали,
ведать не ведали. Жила, мол, какая-то да неправильно. За то и
поплатилась. Поделом недотёпе. На всех росстанях славословили внуки
дедушку. Он их по головкам гладил. Конфетами на праздник одаривал.
А топорик-то у него в руке всё поблёскивал...
Комментариев нет:
Отправить комментарий