Сижу и смотрю сейчас, как за окном на улице кружатся в вальсе и падают с неба на землю снежинки. У каждой снежинки свой неповторимый узор, и каждая совершает свой уникальный "танец" на ветру. Чёрт возьми, до чего же это похоже на жизнь человеческую! А. С. Пушкин был личностью со своим уникальным и неповторимым "узором", и это не спасло его от смерти; он "растаял" так же как тают снежинки...
А 28 февраля, в последний день зимы, я увидел на улице мёртвого голубя. С утра было довольно холодно, где-то около — 16°C, и я подумал, что, должно быть, голубка замёрзла в последнюю зимнюю ночь. Как обидно пережить все тяготы и лишения зимы и умереть в самом преддверии весны! И я заплакал... До боли знакомая картина. Моя мама умерла в конце февраля 1978 года... Она же тоже была уникальная и неповторимая: никогда не было такой на Земле, и никогда не будет...
